Bon après-midi, Mme la Lune o post-última versión del desierto (s/L.V.M-Tiempo: pues el desierto es mucho más que una metáfora, el desierto es lo único que es)
jueves 25 de febrero de 2010
sábado 20 de febrero de 2010
Desierto/Mar
A menudo me quejo de que la vida me ocupa mucho tiempo. Pero es una simple y despechada forma de hablar. Pues todo el tiempo viene ocupándose en la vida. Normalmente lo que realmente quiero decir es que mucho tiempo se ocupa en tareas y dedicaciones no siempre apetecibles ni amables (desierto o selva, no sé). Que a menudo me ocupa poco tiempo (menos del que necesitaría, desde luego) la lectura, por ejemplo, entre otras cosas que me gustan y que me hacen sentir bien (desierto o mar, quizás).
Llevo con retraso (aunque eso sea relativo, claro, ya lo entiendo) la lectura de Tiempo (Vicente Luis Mora) y El fondo del cielo (Rodrigo Fresán). Y en ello ocupo parte de mi tiempo en estos días.
Ambos libros me parecen importantes (otra cosa es que me gusten, que también y mucho). Tengo que terminarlos. Así que todavía no puedo ni debo hablar por mí misma, más allá de la consideración que ya he dicho. Dejo al final algunos enlaces a través de los cuales podrá valorarse la conveniencia inexcusable de la lectura de ambos libros.
Aquí y ahora me interesan: el individuo / el desierto / la marcha
De Tiempo (Vicente Luis Mora):
"Parece que no hay nada,
pero hay lo más importante:
espacio, tiempo, luz, silencio.
Con eso se hacen
las eternidades.
Logoi. Topoi.
Dialogía/Diatopía
Para ser otro,
hay que estar
en otro sitio.
Y la nada del cielo se llama vacío.
Y la nada del hombre se llama retiro.
Y la nada de las montañas se llama caverna.
Y la nada del mar ¿cómo se llama?
Se llama desierto"
"El hombre ese que dijo amar el desierto "porque es limpio" estaba loco. O tuvo la suerte de que le tocara otro desierto en el sorteo.
El desierto -al menos este desierto, ese desierto tan poblado- está lleno de basura. Basura que no aparece en los mapas del desierto, pero que ahí está. Pedazos de varias guerras, restos de vehículos acorazados, jirones de uniformes, huesos que no resultan fáciles de identificar como de humanos o de animales, banderas vencidas mucho más allá de su fecha de expiración chasqueando en el viento, recipientes de alimentos y botellas vacías, pequeños lagos de petróleo en llamas, sillas metálicas como esas en las que te sientas al borde del mar o en las orillas de un capo deportivo, varios oasis cerrados por cambio de dueño, hojas sueltas de revistas con fotografías de mujeres desnudas, armas desarmadas, un par de camellos sin dueño deambulando con el aire desorientado de quien ha sobrevivido a una fiesta catastrófica y ya no recuerda cómo volver a casa, piezas sueltas del puzzle de un helicóptero, una tienda de campaña con una cruz roja en el techo y nadie ni nada dentro, perros tan flacos que parecen flamear como espejismos..." (De El fondo del cielo, Rodrigo Fresán)
- Me he acordado de: Los ladridos atruenan en las deslumbradoras plazas de los desiertos (Las esquinas de la Luna)
- Desierto/Mar - por Malatorre
- Los enlaces:
-Una nota: la distribución geográfica sobre el soporte (pantalla) de los versos y estrofas de Tiempo traídos aquí desde el papel no corresponden a la decidida por el autor, pero es que no encuentro la manera de hacer que se queden en su sitio (luego pixel no=átomo, o eso parece)
lunes 15 de febrero de 2010
Citas
El blog La Biblioteca de Babel, dedicado al relato, que mantiene el poeta Fernando Sarría, incluye estos días el relato "El error de Marcial Blanco", perteneciente a La arquitectura de tus huesos (y también con vida propia, claro).
El miércoles (17 febrero 2010), a las 19,30 en la Biblioteca de Aragón (c/Doctor Cerrada, 22): ENCUENTROS POÉTICOS (organizados mensualmente por la Asociación Aragonesa de Escritores): de la mano de Emilio Quintanilla y Ángel Sobreviela, hablaremos de Las esquinas de la Luna y me han dicho que también de literatura-internet-tecnologías de la información-estética: poesía-conexion, vamos
El jueves (18 febrero 2010), a las 19,30 en la FNAC-Plaza de España, HOMBRES Y MUJERES DE PAPEL (ciclo de la Asociación Aragonesa de Escritores) sostenido y coordinado por Mónica Gorenberg: me han dicho que serán hombres y mujeres de papel que habitan arquitecturas de huesos (alto voltaje, entonces).
Bueno, que si podéis acudir y os apetece, en todos esos sitios os esperamos; y procuraremos pasarlo bien.
Cuelgo mientras un poema de Las esquinas de la Luna, y cuelgo éste en concreto porque la imagen del cuadro-halcón de Hopper lleva hoy todo el día chinchándome (Nighthawks, 1942) :
HOPPER OK
Es la última vez que llamo este ascensor y que me alejo
como una enredadera crece, sin preámbulos. Duermes. Marcharse
cruje: ya nunca será el vuelo a ras de las palomas.
Será la sombra seccionada de los rascacielos en mitad de las luces
que cubren la ciudad cuando no queda nadie,
cuando ya nadie besa delante de las puertas de los arzobispados
ni delante del cine, ni en medio de la Plaza de España.
Tú me besaste un día, pero ya no me besas
ni detienes mi mano que llama con urgencia un taxi para llegar
al medio de la noche, donde no queda nadie.
Duermes. Estás acostumbrándote a sacar pasaportes
igual que antes jugabas a no mojarte nunca los pies si había lluvia.
Hoy me puse tacones, que ahora suenan sobre esta acera dura
de seis de la mañana, y no sirvió de nada.
Sin embargo, el borracho que abre el bar de madrugada cada día
me ha reconocido y al entrar me saluda.
No volveré a tu casa. Y nunca será tarde para nada.
Me tomaré esta copa, sólo una.
Luego me iré a dormir.
No hay prisa.
como una enredadera crece, sin preámbulos. Duermes. Marcharse
cruje: ya nunca será el vuelo a ras de las palomas.
Será la sombra seccionada de los rascacielos en mitad de las luces
que cubren la ciudad cuando no queda nadie,
cuando ya nadie besa delante de las puertas de los arzobispados
ni delante del cine, ni en medio de la Plaza de España.
Tú me besaste un día, pero ya no me besas
ni detienes mi mano que llama con urgencia un taxi para llegar
al medio de la noche, donde no queda nadie.
Duermes. Estás acostumbrándote a sacar pasaportes
igual que antes jugabas a no mojarte nunca los pies si había lluvia.
Hoy me puse tacones, que ahora suenan sobre esta acera dura
de seis de la mañana, y no sirvió de nada.
Sin embargo, el borracho que abre el bar de madrugada cada día
me ha reconocido y al entrar me saluda.
No volveré a tu casa. Y nunca será tarde para nada.
Me tomaré esta copa, sólo una.
Luego me iré a dormir.
No hay prisa.
viernes 12 de febrero de 2010
Parispersonnes
"Recorriendo las calles que forman los rectángulos de ropa en el suelo, confrontándose con el coger y el tirar de la grúa, es difícil no sentirse transportado a los universos concentracionarios que desgarran nuestra época. La instalación es como un gran altar, un amplio y expansivo memorial de la ausencia: una representación de la muerte masiva y de la fugacidad de la vida humana. De la pluralidad de vidas que se pieden en la nada. Boltanski ha manifestado que su instalación trata del azar, de la ley de Dios y de la muerte..." (José Jiménez, ABCD, 37 - sábado, 6 de febrero).
Christian Boltanski, Personnes (http://www.guardian.co.uk/artanddesign/2010/jan/17/christian-boltanski-personnnes-paris-review)
Monumenta 2010- Gran Palais, Paris
13 enero-21 febrero
fotos: Didier Plowy©Monumenta/MMC
lunes 8 de febrero de 2010
Las esquinas nómadas de la Luna
Marta Entrenómadas ha colgado un superpost sobre Las esquinas de la Luna.
Podéis leerlo desde aquí, si os apetece. Marta Navarro ha incluido tres poemas del libro: Estampa, Vida de hotel y Tre metri sopra il cielo: http://entrenomadas.wordpress.com/2010/02/07/poesia-con-mayuscula/
El post se alimenta además de esta imagen simbolista, "pubisdechavanne" total:
domingo 7 de febrero de 2010
miércoles 3 de febrero de 2010
Banda sonora/39: Black is black - Los Bravos
Los Bravos. Black i black
Black is black, faltaría más. Lo evidente. La canción lo dice bien claro. Pongo enlace a la letra - escueta y sin complicaciones, como son las letras de los gusanos del oído: siempre suelen venir a decir, "mira, chaval esto es lo que hay y qué le voy a hacer, oh oh oh, la vida es así, etc" - porque supongo que como es un gusano antiguo será desconocida para muchos: http://www.songstraducidas.com/letratraducida-Black_is_black_2136.htm
Black is black es uno de mis gusanos del oído predilectos. Y no me importa que trepe por el canal auditivo hasta mi cabeza indefinidas veces durante indefinidos años, per secula etc.
Y, si de gusanos hablamos: un excelente dossier en Cultura/s sobre la importancia de los éxitos del jukebox (los 40 principales): http://www.lavanguardia.es/cultura/noticias/20100120/53872863599/el-baul-de-los-recuerdos.html (recomendable leer éste artículo y el titulado "Por una genealogía de la escucha", al que se accede desde El baúl de los recuerdos, pinchando a la derecha, bajo más información)
lunes 1 de febrero de 2010
Blues horizontal, de Raquel Lanseros
La cama es una astilla de horizonte.
Todo lo vivo cabe entre sus márgenes.
Nos vienen a parir aquí, tumbadas boca arriba
empujando el presente para hacernos un hueco.
Yo también volveré. Un día claro, sin manchas,
me tumbaré sobre ella para siempre.
Dejadme antes tan sólo anotar este blues en mi cuaderno.
El blues, igual que el sexo
comienza en alfa y termina en omega.
Al fin y al cabo,
yo misma soy el buitre
que sobrevuela en círculo mi propio cadáver.
Este Blues horizontal pertenece al libro Croniria, de Raquel Lanseros, publicado por Hiperión y premiado en 2009 con el XIII Premio Internacional "Antonio Machado en Baeza".
Raquel Lanseros, jóven aunque veterana poeta, alimenta un lenguaje sin rodeos, pero no simple. Y con él precipita textos sabios, realmente sabios. A menudo, tristes. Siempre, serenos. Nunca neutros. Valientes.
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