Cohen es azul

Leonard Cohen es azul. Las historias de la música de Leonard Cohen son azules. La tarde era azul y otoñal: verano como un otoño ante la arquitectura del pabellón Príncipe Felipe, mientras esperábamos a Leonard Cohen. Y todos sabíamos que íbamos a volvernos azules allí dentro. En cuanto L.C. invadiera con su voz de alquitrán las gradas del pabellón, íbamos a volvernos azules y esenciales. Todas las historias y todos los personajes son profundamente significantes. Cualquier momento y gesto son esenciales. Ni un solo segundo carece de perfil ni de sombra.

F. Sarría sintió lo azul ya mientras todos hacíamos cola para entrar a encontrarnos con Leonard Cohen. Sintió lo azul y luego ha escrito el poema que le he pedido prestado y que él también ha incluido en su blog. Sintió lo azul y pensó que en lo azul estaba la lluvia y el alquitrán y todo cuanto llega y cuanto se marcha. Temblor.

Marta Navarro sintió lo azul y me ha dicho esta mañana, bajo el sol, mientras tomábamos un café, que quería irse a cenar una noche con Leonard Cohen, porque lo azul es tan elegante como frágil y porque la sabiduría es fundamentalmente azul. El azul es belleza.

La voz de Leonard Cohen está intacta. El espectáculo está medido al mílimetro, aunque no se note. La emoción no vino sola, porque cada detalle era buscado. Un trabajo tan bien hecho, tan generosamente preparado, tan cuidado, tan imaginativo: los músicos espléndidos, necesarios, para quitarse el sombrero (como hacía cada dos por tres Leonard Cohen, tan afinado). Y entre los músicos, Javier Mas, extraordinario, que ha llegado junto a Cohen desde Zaragoza después de prestar su música a otros, como María del Mar Bonet. Ha vuelto a Zaragoza con Cohen.

Pero prefiero un post sólo de emociones. La prensa ha dicho cosas muy acertadas sobre el concierto de Leonard Cohen ayer en Zaragoza. Heraldo, por ejemplo, y El Periódico. Esos detalles, allí están. Aquí la emoción, el disfrute, la magia. Y el poema anunciado:

Cuando amar es un pecado venial.

Esperar en la cola de Cohen, ¡somos tantos!,
movidos a una como un álamo en el aire,
- ¿por qué todos los vientos traen otoños aferrados a las nubes? -
preparados para deshacer todas las caricias y rehacerlas de nuevo,
así son los verbos que forjan la trama,
los que hacen de la noche “lo inolvidable”.
Tras de mí un fondo de anhelo,
el decorado perfecto donde escaparnos a hurtadillas.
Su voz, la de él, es del silencio, la llama en el instante,
el arbusto arbolado donde disipar todas las pequeñas iras.
Consigue trasladarme cerca del punto de no retorno.
Álgido entre las silabas prendidas al aroma de las flores,
septiembre puede ser de luz o de olvido,
o la sabia medida de la piel,
también el suave deleite de pasear junto a un río
sobre el que los puentes son para la lluvia.
No tener que preguntar por el ayer,
lo recóndito, el tumulto de arena que nos hace ser como somos,
aunque sepamos que todo ésto no deja de ser un juego.
Un juego donde siempre al final lo perderemos todo.
Él, de negro, vino y abrió las puertas de una ciudad,
la que se habita de vez en cuando,
como esos milagros
en los que todos hallamos algo para recordar, “lo inolvidable”.

(Fernando Sarría)